Spätsommer.
Sonne.
Wolken.
Wiesen.
Ein See.
Ein Weg.
Eine Bank.
Ein Mann.
Zerknülltes Papier in seiner Hand.
Ein frischer Blumenstrauß im hohen Gras.
„Trauern Sie um jemanden?“
Er schaut zu mir auf.
„Ja.“
„Darf ich Sie fragen, um wen?“
„Um meine Frau.“
„Und warum trauern Sie hier um Sie?“
Ich sehe die Sonne.
Die Wolken.
Die Wiesen.
Den See.
Die Bank.
„Weil sie hier gestorben ist.“
Hier?
„Wir sind vor zwei Jahren hier spazieren gegangen. Und dann war sie tot.“
Die letzten Bilder ihres Lebens.
Die Sonne.
Die Wolken.
Die Wiesen.
Der See.
Die Bank.
Das Schönste von allem sah sie nicht.
Den Mann mit dem zerknüllten Papier in seiner Hand.
Den frischen Blumenstrauß im hohen Gras.